La soledad dejó de ser perfecta, de Alberto de Frutos Dávalos

La soledad dejó de ser perfecta, de Alberto de Frutos Dávalos
Editores Policarbonados, Colección Relatos, 119 páginas

No estoy de acuerdo con la sentencia de Auden que dice que reseñar libros malos es una pérdida de tiempo, además de un peligro para el carácter. Puedo afirmar lo contrario. La mala literatura me enseña mucho más que la buena. Porque en la buena es muy difícil saber con exactitud dónde reside su bondad, mientras que en la mala salta a los ojos del entendimiento todo aquello que el autor ha hecho atropelladamente, fulleramente o simplemente fuera de lugar. No sólo me habla de un mal autor al que no conozco personalmente, sino que me remite inmediatamente al malísimo autor que soy, que puedo llegar a ser, que he sido y que siempre está al acecho para saltar sobre la liebre. Véase la última frase, ¿no demuestra ella solita las majaderías del escritor? Fernando Iwasaki publicó el año pasado un libro de cuentos que tituló España, aparta de mí estos premios, en la muy prestigiosa Páginas de Espuma, editorial del cuento en español por antonomasia, en la que todos quisiéramos sacar nuestro librito, mojón de relatos. Más o menos consistía en un relato, escrito siete veces con variaciones para adecuarse a las exigencias de las convocatorias de los organismos y ayuntamientos más peregrinos. Fernando Isawaki se reía de ese vagón de la literatura que circula por el culo de la literatura. De los premios de cuarta categoría, de las peregrinas instituciones que los promueven y no sé si de los autores que se presentan a los mismos, porque no he leído el libro. No me parece que sea tan gracioso como lo pintan. Un año después Editores Policarbonados, ni cortos ni perezosos, publican el libro de Alberto de Frutos Dávalos titulado La soledad dejó de ser perfecta, compuesto por una serie de relatos galardonados a lo largo y extenso de nuestra geografía. En concreto la convocatoria del certamen Mari Puri Express en el año 2001, donde nuestro autor resultó victorioso, me pareció la más exótica. Está convocado por el ayuntamiento de Torrejón de Ardoz. A pesar de que no siempre haya conseguido los laureles Alberto de Frutos Dávalos tiene en la sonoridad de su nombre la resbaladiza trampa de quien brilla en triunfos menores. No voy a esconder que no me han gustado. Estoy lejos de su pulso y sensibilidad literaria. Tampoco su propuesta ha conseguido atraparme. Son historias de soledades y de sutiles e imposibles evocaciones. Sinatra, que es la última, es una búsqueda proustiana de una melodía perdida, de un tiempo pasado. La aspiración de la escritura en estos cuentos es la elegancia, cierta finura de ideas y modos de expresión, pero creo que comete algunas torpezas por ese camino, que le dan una consistencia algo frágil, no exenta de encanto. “La soledad dejó de ser perfecta en la estación” es la frase del relato Inquilinos que sirve para titular el libro y dar una idea de su pulso. La mayoría hubiésemos puesto la circunstancia de lugar al principio. Con ese perfil limpio, libre de estridencias y sencillo en sus composiciones, lo que quizás sea su mayor logro, estas historias han atrapado a muchos jurados diferentes de la península. Quien tenga previsto presentarse próximamente a algún concurso debería de leer antes estos relatos. Desafortunadamente yo lo he hecho al revés. Mejor este libro que el de Iwasaki (¿o es Isawaki?). Me parece a mí.