La sesión musical-poética-visual tuvo lugar en la planta primera del MUPAM, allí donde hay una triste barra de bar sin servicio. En el intervalo entre las ponencias y el inicio de lo que se presentaba como una sorpresa, llamé a casa.
-¿Qué tal?
-Bien, hoy más entretenido que ayer, contesté. ¿Y tú?
-Bien, los niños están en el baño. Pero he encontrado en el suelo del salón un trozo de caca de P.
-Ya, ya, dije, con el regusto arcilloso en mi paladar. Después de haber bebido agua infinidad de veces. Y añadí:
-Yo me he comido otro trozo.
-¿Cómo?
-Ya te contaré.
El público no se terminaba de sentar en las sillas, dispuestas frente a una mesa con dos ordenadores y una pantalla al lado. Yo, con mi camiseta roja mexilón tigre salvaxe e rabioso, me puse en la segunda línea, detrás de Germán Sierra, el mutante con el pelo pincho, sortija en el pulgar, cámara preparada para recoger el evento.
AFM dio algunas instrucciones sobre las luces de la sala, había una mesa de sonido. No hay nada más desolado que un lugar con barra de bar sin mercancía. Me apeteció algo más fuerte que una fanta de naranja.
AFM (Agustín Fernández Mayo) y Eloy Fernández Porta (en adelante EFP) se sentaron cada cual delante de su ordenador y empezaron a pasar imágnes de YouTube, al tiempo que se iniciaba la música instrumental.
En el enlace que os pongo tenéis de primera mano fotos y noticias sobre los temas musicales que pincharon:
http://www.alfaguara.santillana.es/blogs/elhombre/2/blog-post/81/congreso-de-malaga-resumen-de-noticias/
He de decir que estuvo muy bien. Ambos leyeron con contundencia, la música iba potente, las imágenes eran interesantes. De Taxi Driver, por ejemplo. Lo más reconocible. AFM llevó el ritmo con las piernas y se palmeó con contundencia el muslo. EFP no leía, recitaba de memoria. Agradecí una poesía tan poco poética. Y sin embargo, no pude dejar de pensar en Espronceda y su Estudiante de Salamanca y Tim Burton, al hilo de EFP. El estribillo de AFM era DELETE. DELETE. DELETE.
Una cosa está clara. Un poeta con la voz engolada o con inflexiones melodramáticas y las gafas en la punta de la nariz ya es algo que no debería tolerarse en ningún Ateneo.
No sé si los harán o no, pero FERNÁNDEZ&FERNÁNDEZ ofrecen unos bolos poéticos la mar de entretenidos.
En cuanto acabó me marché. En el primer abrevadero que encontré pedí una fanta de naranja. Su sabor mutó con el regusto a caca. Me inundó ahora el empacho de la crema de avellanas. Ante mis caretos y mis muecas, el camarero me preguntó:
-¿Qué le pasa a la fanta?
-Nada, nada. Ponme un chupito de Jack Daniels, le dije.
La fanta se quedó entera encima del mostrador. Un bar con gente es casi la mejor cosa del mundo. Una cosa tan pura como la poesía. Y regresé a casa andando.
5 comentarios:
JA, JA ,JA. Cómo me he divertido con tus crónicas sobre el "evento mutante". Ten por seguro que si algún día montase algo por el estilo (que no va a ser el caso, al menos en 50 años), te contrataría para el área de prensa y la redacción de crónicas. Son fantásticas narrativamente y HASTA SE APRENDE (no te habrás contagiado con eso de punk journalist?).
Un saludo con felicitación.
Claro que me he contagiado. De hecho me declaro YA no mutado, sino MUTANTE.
Un saludo, cgamez, me pasaré por tu casa.
Dos pequeñas intervenciones, sin ánimo de ofender:
-¿No será una metáfora inconsciente esa caca?
-¿Puedes creer que yo solamente tengo dos camisas de manga larga y dos de manga corta?
Ha pasado ya mucho tiempo (¡siete meses!), pero yo también estuve allí y acabo de leer ahora estas crónicas: geniales! Me estoy tronchando en el cíber!
(Sobre todo con lo de la *nocilla* orgánica del bebé.)
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